Два месяца минули в гостях у хозяйственного брахмана Дану. Как мой слоули-дрифт на байке, не быстро.
Гестхаус Дану привлек душеспасительным соседством друзей и зеленой многоуровневой резервацией с бесконечным ом-чантингом водопада, заинтересованным мурти Кришны, Шива Лингамом и священным осколком вулкана Агунг. Закладывающий уши шум рушащейся воды сковывал ум так же мшисто, как спуститься вечером в гости и обсудить, почем нынче индонезийская рупия или оранжевый корень куркумы под скрипы ящериц токи. Полечиться созерцанием беседы. Мох аж из ушей торчал.
Матаджи-хозяйка с раннего утра проводила церемонии подношения духам, предкам и дэвам, поэтому цветы никогда не вяли. Прабху почивал гостей из заокеанских стран яствами в честь пришествия Баронга, а я подглядывал за жизнью ровно так, как мне нравится. С экспоненциальным любопытством.
В этом сказочном месте удалось наконец стать маленьким гребущем к реке, обрести чувство Дома, которое я искал после садов Ускюдара, и загадать на НГ попрощаться с одиночеством, скукой, эгоизмом и жадностью. С декадансом и инфантилизмом. Со временем потраченным на прошлые попытки, как в том нелепом панче, когда у Бога спросили:
— Почему Вы не создали жизнь до Большого Взрыва?
— Да понимаете... времени не было.
Понимаю. Благодарю. Двигаемся дальше.
